第691章 前世的女儿

殿内寂静如死。 所谓“对音大审”，乃是上古典制，唯有涉及礼乐根本之争时方可启用。一旦开启，双方须各奏一曲，由太庙铜鼎鸣响为判：若鼎自鸣，则言真；若无声，则为妄。 这是赌命的较量。 良久，一名白发老臣走出队列，正是曾主持焚谱的礼部老尚书：“老臣附议。既然她敢提此议，便让她试试。若铜鼎不响，便是欺天，当场诛杀，永绝后患。” “准。”太后缓缓点头，“三日后，鸣冤台开审。” 消息传出，全城震动。百姓争相涌向皇城广场，搭建临时看台。心音书院的学生们连夜赶制banners，上书“还我声音”“听心无罪”。而与此同时，各大酒楼茶馆流传起新的谣言：阮凝玉实为北狄细作，欲以音律操控人心，颠覆社稷。 第三日午时，鸣冤台升起于太庙之前。高台两侧设双琴，中央立一尊三丈高的青铜鼎，鼎腹刻有“听天下”三字。观者逾十万，连宫墙之上都站满了人。 阮凝玉一袭素衣登台，发间别一支银簪，乃是母亲遗物。对面，代表朝廷出战的是太傅门生、年仅十七岁的“神童乐师”沈清越。少年面容俊秀，指尖修长，据说能同时弹奏七弦而不乱分毫。 主审官宣读规则后，沈清越率先抚琴。他奏的是一曲《清平调》，旋律优美庄重，合乎礼法，听得众臣频频颔首。琴毕，铜鼎静默如初。 轮到阮凝玉。 她并未急着拨弦，而是缓缓摘下发簪，轻轻划破手指，将血滴于琴弦之上。刹那间，琴身微震，发出一声低吟，仿佛痛极而泣。 她闭目，开口唱起一首无人听过的歌： >“娘走那天，河结了冰， >我在岸边，喊不出声。 >她回头望我，眼里有星， >可风太大，吹散了名……” 歌声朴素，近乎嘶哑，却带着一种撕裂灵魂的力量。台下有人开始抽泣，有老兵捂住耳朵颤抖，有妇人抱着孩子低声应和。 当唱至“她们烧了我的谱，却烧不断我的根”，她猛然拨动主弦?? “嗡??” 一声巨响，青铜鼎竟自行震颤，第一道音波扩散而出！ 众人惊骇未定，第二声又起！ 紧接着，第三、第四……直至第九响彻云霄！ 九响之后，鼎身浮现裂纹，一道金光从中射出，直指天际。空中竟显出虚影：无数女子的身影在火中舞动，手中乐谱化作飞鸟四散，其中一只青鸾衔着《万象听心录》飞向人间…… “天示异象！”有老臣跪地痛哭，“是先祖在回应啊！” 沈清越面色惨白，扑通跪倒：“我……我被人收买，那曲子也不是我写的……是太傅府的乐工代作……我只是个傀儡……” 台下哗然。 就在此时，东侧宫门轰然打开！一队禁军冲出，押着数名黑袍老者，为首一人赫然是已被流放的裴仲衡！原来谢允早布暗线，借假病之机，联合忠将于昨夜突袭其秘密据点，搜出“摄魂会”名册及多年迫害乐人的铁证。 太后亲临高台，面对十万民众，朗声道： “今有铜鼎九鸣，天意昭然。阮凝玉所言俱实，非但无罪，且有大功。即日起，追封九音使为"国乐贞臣"，赐庙享祭祀。另查办"摄魂会"余党三十一家，抄没家产，子孙永不录用。” 人群爆发出山呼海啸般的欢呼。 当晚，阮凝玉并未留在庆功宴上。她独自来到城郊地牢，推开最深处的铁门。 谢允蜷缩在角落，双耳缠着渗血的布条，身形瘦削如枯枝。听见脚步声，他微微抬头，嘴角扯出一丝笑：“你来了。” 她蹲下身，握住他的手：“我来了。桥没断，河还在流，而你……你还活着。” 他想说话，却发不出声音。 她轻轻抱住他，在他耳边哼起那首《月照归舟》??当年他母亲唱过的歌。 一夜过去，当第一缕阳光照进牢房，奇迹发生了：谢允的眼中重新有了光。他虽仍不能听见外界之声，却能感受到她歌声中的振动，如同心跳般清晰。 “我能"看"到你的声音了。”他用手比划，泪水滑落，“像光，像风，像春天的第一片叶子。” 她含泪点头：“那就够了。只要你还能感知这个世界，我们就还能一起走下去。” 半月后，谢允正式复职，却被他辞去尚书之位，仅请旨担任“心音书院总教习”。他在inaugurallecture中写道： >“吾辈一生，或为权奴，或为礼囚。唯音自由，不属帝王，不归朝廷，只属于每一个敢于开口的灵魂。今日我站在这里，不是以权臣身份，而是作为一个终于学会为自己发声的普通人。” 春暖花开之时，全国各地的心音书院相继建成。阮凝玉带领弟子巡讲九州，每到一处，便在当地立一块“听心碑”，碑上刻一首当地民谣。有些字迹粗拙，有些甚至歪斜不堪，但她坚持一字不改??“因为那是人民的声音，不必修饰，也不容篡改。” 某日行至江南小镇，正值雨季。她在一座破败戏台前停下，见几个孩童正在泥水中练习《朝阳歌》。其中一个女孩失明，却唱得格外动情。 “你怎么知道这首歌的？”她问。 女孩笑着说：“我奶奶教的。她说，这首歌是她妈妈在牢里学会的，那时候她们不能大声唱，就用手指在墙上敲节奏……一代一代，就这样传下来了。” 阮凝玉怔住。 那一刻她忽然明白：桥从未真正断裂，河也从未干涸。纵使千年来有人筑坝截流，有人焚谱灭声，可总有一些人，在黑暗中默默传递着节奏，把旋律藏进呼吸里，把希望缝进衣襟中。 她们是无声时代的回音，是黑夜里的微光，是历史不愿记载，却始终不肯熄灭的??黑月光。 归来那夜，她再次登上归晚楼顶。春风拂面，梅林新绿。远处传来稚嫩的合唱声，飘渺而坚定，像是从很远的地方来，又像是从很久以前就开始了。 她取出那支断裂的玉簪，轻轻放在碑前。 “母亲，”她轻声道，“今天我们不只是活着，我们还在唱歌。” 风过处，琴声又起，不知来自何方，又似无处不在。 而在皇宫最深处的钟楼上，一口尘封百年的古钟，忽然轻轻晃动了一下，仿佛也在回应这久违的人间清响。