第338章 萧迟领了个女子回府

“母亲的厨房，是最温柔的力量。她们不说话，但她们记得。她们沉默，但她们爱着。” 她合上笔记本，看向李然：“我们还要继续记录下去，对吗？” 李然点头：“是的。因为这个世界，需要有人记得。” **一百九十七** 风雪中，海棠树依旧挺立，枝头挂着未化的雪，像母亲的白发，温柔而坚定。 春棠站在树下，望着满天的雪花，轻声说：“我们只是那个愿意记得的人。” 李然站在她身旁，握住她的手：“但正因为如此，我们才让别人记得。” 风轻轻吹过，海棠花轻轻摇曳，仿佛在为他们的誓言，轻轻鼓掌。 **一百九十八** 春棠和李然回到档案室，窗外下着细雨，空气中弥漫着泥土的清香。屋内，一盏暖黄的灯照亮了桌上的笔记本和老照片。他们整理着这一季采访的资料，春棠一边翻阅一边轻声念着母亲们的文字，李然则在一旁认真地做着归类。 “你看这一段。”春棠指着一页泛黄的纸张，“她说："我不会写文章，也不会说话，但我能用我的手，为孩子们织出一个温暖的家。"” 李然点点头：“这些话，比任何文章都动人。” 春棠合上笔记本，靠在椅背上，望着窗外的雨：“有时候我在想，我们是不是真的能帮到她们？还是说，只是我们一厢情愿地觉得她们需要被记录？” 李然放下手中的资料，认真地看着她：“我们不是在帮助，我们是在见证。她们的故事本就存在，只是没人愿意听。而我们，愿意听，也愿意讲。” 春棠沉默了一会儿，嘴角浮现出一抹淡淡的笑意：“是啊，我们愿意听。” **一百九十九** 那年秋天，文化馆再次举办“母亲的声音”主题展览，这一次，他们决定以“母亲的厨房”为主题，记录那些在灶台边默默付出的母亲。 展厅中央，摆放着一口老旧的铁锅，锅边已经有些锈迹斑斑。旁边是一张泛黄的菜谱，上面写满了歪歪扭扭的字迹，那是母亲亲手写的家常菜做法。 “我妈不会用手机，但她记得我小时候最爱吃的每一道菜。”留言墙上，有一张纸条这样写道。 春棠站在那张留言前，心里一阵柔软。她想起小时候，母亲总是做她最爱吃的红烧肉，哪怕家里并不富裕。她还记得，母亲总是把肉炖得软烂，说这样才容易消化。 展览中，有一段视频采访，是一位年过七旬的母亲，她站在自己家的厨房里，一边炒菜一边说：“我年轻的时候，总想着要学做各种菜，让孩子们吃得好一点。现在年纪大了，手有点抖，但只要孩子们回来，我还是愿意下厨。” 春棠看着她的笑容，心里一阵酸楚。她知道，这就是母亲的爱，不言不语，却深深烙印在每一个细节里。 **二百** 展览进行到第三天，春棠和李然收到了一封特别的来信。信封上没有署名，只写着“来自一个母亲的孩子”。 信纸已经有些泛黄，字迹略显潦草，却透着真诚： “亲爱的春棠姐姐和李然老师： 我是在网上看到你们的展览介绍的。我妈妈已经去世三年了，但她生前最爱做饭。她总是说，只要孩子们能吃上一口热饭，她就安心了。 我小时候很挑食，妈妈就一遍又一遍地尝试不同的做法，直到我愿意吃。后来我上了大学，离开了家，每次回家，她都会准备一大桌我爱吃的菜，哪怕她已经身体不好。 她走后，我很久不敢进厨房。直到有一天，我试着做她以前做的红烧肉，那味道让我一下子哭了。原来，妈妈的味道，是藏在记忆里的。 谢谢你们，让我有机会再"看见"她。” 春棠读完信，眼眶湿润。她将信小心地折好，放进笔记本里，轻声说：“原来，我们记录下的，不只是她们的故事，还有她们留下的爱。” 李然点头：“是啊，那些爱，不会因为时间而消失。”